369259_1


Умру, как Маня Пустобрешко,
Не как Ахматова, увы…
Что жизнь? Небесная погрешность
Или ношенье головы,
Размеров средних?
А, неважно,
Нам не дано о том судить…
Я напишу о ней отважно,
Шагая в вечность… может быть…
Поймаю миг, движенье, трепет,
Волшебным очерчу пером,
Запечатлю. И вот уж слеплен
Случайностей «бессмертный» ком.
Пусть крохотны перипетии,
Раздумия о том о сём,
А вдруг грядущие витии
Какой-то смысл отыщут в нём?
Нет не Ахматова, я знаю.
Зачем же не жалея сил,
Я кружевную вязь сплетаю,
Как будто кто-то попросил.
Не объяснить. Не ради славы,
Чего же ради, не пойму,
Живу, не отходя от «клавы»,
И чахну в творческом дыму.